Un après-midi aux urgences

Suite de nos aventures médicales...
L'orteil de Félix, méchant hématome sous l'ongle, nous a ouvert les portes de l'hôpital façon New York.

Résumé des épisodes précédents:
Lundi, Félix, bientôt 10 ans, a voulu déplacer une télé abandonnée sur le trottoir et se l'est fait tomber sur le pied. Ouille. 
Au bout de deux jours de soins maison, il est clair qu'il s'agit d'un gros bleu, que le pouce n'est pas cassé. Il a suffisamment récupéré pour retourner en classe. Mais la chaussure frotte, il a mal. 

Le voilà donc chez l'infirmière qui pousse des cris d'orfraie devant le doigt de pied. Il n'est pas si vilain que ça, mais c'est surtout qu'elle ne veut pas prendre le risque de garder un enfant blessé sans qu'il ait vu un médecin. Ici, les gens se protègent beaucoup de toute action juridique potentielle...

Le verdict tombe: ne reviens à l'école qu'avec un certificat médical ad hoc.

En soi, rien de problématique. Mais pour de petits Français sans assurance médicale, une visite chez le docteur + une radio = une fortune à débourser, sans remboursement bien entendu. (Le pédiatre, faut compter dans les 300$).

Je me précipite sur mon téléphone pour appeler un numéro donné par l'infirmière. Il s'agit d'un centre de soins qui nous orientera ensuite sur quelqu'un. Mais le centre est à une heure et demie de métro et on ne fera que nous y dire, en fonction de nos papiers, si on a droit à une visite gratuite. Un autre centre: idem.

Changement de plan: on se rend directement à l'hôpital le plus proche avec des urgences. Il s'agit de l'hôpital de Coney Island, à une heure et demie.

Et là, surprise. Dans un pays au système de santé peu alléchant, je m'attendais à un labyrinthe administrativo-médical et à une attente de dingue. Ce qui n'est pas faux, mais finalement moins qu'en France (d'après ce que j'en connais).

D'abord, toutes les personnes croisées dans les couloirs nous ont spontanément renseignés, demandant ce dont nous avions besoin, plaisantant ou rassurant Félix. Ensuite, on est tombé sur un homme portant le collier, très prévenant. Il nous accompagne jusqu'aux urgences, impose à une reluctante secrétaire médicale de nous prendre en charge rapidement. 
Une infirmière, deux, la tension, le rythme cardiaque, tout ça rapidos sur une petite machine dans le hall, à côté de la petite machine de la secrétaire, au milieu des allées et venues des malades.

Avant de s'éclipser, assuré que l'on s'occupera bien de nous, l'homme me tend sa carte. Il est porte-parole des malades, représentant des usagers. Il se balade dans les couloir, guettant les situations à problèmes, les anomalies, les injustices. Y'a qu'ici qu'on voit ça!

En chaise roulante pour se rendre à la radio.

 

L'hôpital, comme le reste de la société, appartient à une communauté. Coney Island, c'est russe. A l'hôpital, tous les membres du personnel parlent russe entre eux.

Félix a été assis sur une chaise, puis une chaise roulante près d'un box, au bout d'une rangée de boxes, où des soins sont prodigués presque en public, juste rideaux tirés, mais on entend les plaintes.
Deux lits sont réservés aux enfants, ils sont pris. 

Mélange d'efficacité et de souk, comme partout à New York.

Soins, radiographie, l'orteil n'est pas cassé. Certificat médical en poche, "ordonnance" et rendez-vous avec un pédiatre en poche, on est repartis au bout de deux heures et demie.
Pas pire, non?

Et vous savez quoi? Sans devoir payer. Les enfants habitant la ville ont tous droit d'être soignés, même sans assurance santé. C'est chic, ça.